La Columna Fatua

El bicentenario

2010-09-02T11:54:00.000-07:00

Últimamente los políticos de mierda y la iglesia católica (también de mierda) molestan a los mexicanos diciéndoles que deben festejar los 100 años de la Revolución Mexicana y los 200 de la Independencia.

En un país devastado y sin esperanza, encuentro significativa esta imagen rota.

Métanse los festejos en el culo.

Javier Marín en Zacatecas

2010-08-03T20:59:00.000-07:00

Acabo de regresar de Zacatecas, una ciudad hermosa y repleta de museos de primer orden: el Goitia, el Felguérez, el Pedro Coronel, el Rafael Coronel... Sólo falta el museo Julio Ruelas para que enloquezca.

Pero de lo que quería hablar, o mostrar, es de la escultura de Javier Marín que han colocado afuera de la catedral. No es mi obra favorita de Marín, que es un artista que idolatro, pero me parece un gran detalle de la ciudad, o el estado, o quien haya sido poner una obra de él en pleno centro, a la vista de todos. Y resulta impactante, no pasa desapercibida a nadie, toda la gente la admira, la respeta, o me atrevería a decir que le teme.

En fin, he aquí:

500 days?

2010-03-07T19:49:00.000-08:00

Vi una película que me gustó mucho. Lástima que no está en cartelera, pero se puede rentar o incluso comprar, yo, arbiter elegantiarum, la recomiendo: 500 days of summer.

La película me gusta porque me hace pensar que existe un mundo mejor, en donde chicas hermosísimas te dicen en un elevador: "I love The Smiths". (Fotograma inferior). Wow.

Realmente Zooey Deschanel no es hermosísima, pero es muy linda y tiene un gran estilo. Igualmente Joseph Gordon-Levitt no es guapísimo, pero sí es lindo y tiene un gran estilo. Eso me parece un acierto en la peli, o cuando menos me hace sentir identificado. Creo que yo soy así: muy lindo y con un gran estilo, y no quiero una chica guapísima, pero sí una muy linda y con un gran estilo. Es más realista.
Claro que no es realista conocer a alguien así en la Ciudad de México, vaya que no, porque aquí las chicas son... ya saben... una causa perdida... lo bueno es que en unos meses me voy para siempre de la ciudad de la desesperanza a un mundo mejor.
Antes de proseguir debo hacer una recomendación musical: She & Him. Ahora mismo los escucho y por cierto, es la banda de Zooey Deschanel. Acabo de checar en Amazon sus productos y pueden pedir el CD por 13 dólares, y si comparten mi amor por los viniles, se consigue el 12 pulgadas por 18 dólares. Vale la pena. Y para comienzos de abril saldrá el volumen 2 de esta maravillosa banda. Agradezco a mi amigo Julio, un sibarita en toda su extensión, haberme presentado a She & Him.
Y retomando "500 days of summer", el soundtrack es una delicia, y She & Him hace un cover de "Please, please, please, let me get what I want"... Ahhhh, Zooey Deschanel... miren el poster de abajo, imaginen a la chica que ama a Los Smiths recostada a su lado, en su lecho, viéndolos a los ojos.

No señores, no es una utopía, puede llegar a acontecer el sueño de todo hombre con un impecable gusto musical. Esas chicas existen. Nada más observen su pose coqueta y ese vestido increíble en el poster de abajo. Como diría Barney Stinson: True story.

En fin, en la siguiente entrada una historia verdadera de una cita con una chilanga "feminista". Lo peor que a uno le puede pasar.

Iba a terminar arriba la entrada pero resultaba devastador, mejor concluir con un pensamiento optimista: Conocer algún día a una chica encantadora... esperarla... ¿cuánto?.... no sé... ¿500 días?... ¿razonable?... ¡vale!.

Esperar 500 días a la mujer de tus sueños, y por eso comienzo mi conteo hoy.

Negrita

2010-02-13T22:37:00.000-08:00

La medida del amor es el amor sin medida. (San Agustín)

No soy católico, pero los perros aman a la gente como decía San Agustín que se debía amar. Aclaro: "como decía San Agustín que se debía amar", muy distinto a decir: "como amaba San Agustín". En fin...

Esta introducción está totalmente fuera de lugar, lo que en verdad quiero decir es que extraño a mi perra que murió hace unos meses. Quienes me conocen y no me han visto en mucho tiempo me preguntan por mis perritas, lo hacen porque es el equivalente a preguntarme por mi familia, o mis hijas, es una muestra de respeto. Y ahora la Pelusa ha muerto. Hay un cuento de Rubem Fonseca que se llama Betsy, describe una ausencia, dice: "... la casa jamás había estado tan vacía y triste...", al final te enteras que Betsy, la difunta, es la perra del protagonista.

Así se siente ahora mi casa, muy vacía y muy triste, y es difícil salir a las calles sabiendo que el mundo es un lugar más desolado y horrible y cruel sin la Pelusa, una perrita fiel y buena y muy valiente que me cuidó 16 años, desde antes de la pubertad hasta mis veintitantos. No fui un buen amo pero ella me quería, casi ningún amo está a la altura de sus perros.

La Pelusa ha muerto y estoy devastado, mejor debería morir medio país, lleno de gente vulgar y violenta, 50 millones de mexicanos no valen juntos lo que valía mi perra. Ya me preguntaba una novia que tuve: "¿Por qué a tu perra le dices "mi amor" y a mí no?"... pues por obvias razones tontita... y mi perrita me acompañó y cuidó cuando terminé con la única chica que he querido, estaba a mis pies cuando veía la ventana de mi cuarto coqueteándome, pero me sentía tan cansado que no me podía ni levantar, ahí estaba la Pelusa.

Pero la Pelusa ya no está aquí, ni está en el cielo ni en ningún lugar. En cambio yo sí que estoy en mi casa, con una parte irreemplazable de mí amputada irremediablemente. Voy a bajar a fumar un cigarro, me secaré los ojos, no quiero que me vean así.

Edificio

2010-02-01T18:39:00.000-08:00

Este edificio en ruinas me recuerda a Mondrian.

Clases de diversidad sexual 1

2010-01-28T20:02:00.000-08:00

Acabo de regresar de Guadalajara, una ciudad maravillosa que ingresó en mi top de ciudades favoritas a nivel mundial.

Mis anfitriones fueron maravillosos y conocí a personas encantadoras (ahhhh, y para mis lectores extranjeros, si quedaron decepcionados de las horribles chilangas y chilangos deben ir a Guadalajara, toda la ciudad está llena de chicas muy lindas y de hombres guapos).

No me extenderé innecesariamente, ya que este post es una colaboración de uno de mis encantadores nuevos amigos de la ciudad, tan sólo daré un antecedente: mi anfitrión y nuevos amigos me llevaron de fiesta a los mejores lugares de la ciudad, nuestro itinerario incluía el "Caudillos", un lugar gay arrabalero con show de travestis de "dos varos" (en palabras textuales de mis amigos, después lo pude comprobar al observar a una "vestida" vestida de Lorena Herrera, ufff). En fin, mis amigos (orgullosamente gays) me hablaron de las categorías increíbles en que se divide la comunidad gay masculina, este slang me pareció muy divertido e interesante, y espero que le resulte utilísimo a mis lectores "bugas" cuando se encuentren inmersos en una plática gay y no quieran perder detalle.

Los dejo con esta joya de la cultura pop.

"De perras a perros"

No importa lo que digan los comunistas e idealistas humanistas, no es verdad la frase célebre “TODOS SOMOS IGUALES”, no es en lo absoluto verdadera. Porque hasta entre las mismas perras hay razas, hoy tenemos como objetivo ejecutar un ejercicio muy interesante para tod@s: reunir una categorización sobre las personas de preferencia homosexual, entre quienes que me incluyo voluntariamente y muy honorablemente.

También se pretende dar algunas definiciones propias del vocablo "jotito" para que la gente ajena a todo movimiento folklórico y cultural de este círculo de personas puedan entender mejor de lo que hablan l@s chic@s buena onda.

Lo básico:

- BUGA. Toda persona de preferencia heterosexual, todo el que no es joto, bisexual o lesbiana es BUGA. Ejemplo: TU PAPÁ ES BUGA (hay excepciones).

- JOTO. Sin más que explicar, no importa que subcategoría le siga, todos pero todos en el mundo gay somos jotos.

- PASIVA (pastilla) Aquel gay que en la práctica sexual le gusta ser la niña o más rudamente que lo penetren.

- ACTIVA. La contraparte de la pastilla, es el que penetra.

- BICICLETA. Aquellos de preferencia bisexual, que pedalean pa´delate y pa´atrás.

Pues sin tapujos y más preámbulos pasemos entonces a las categorías de los jotitos:

- BRINCOLINA. Los muy obvios, todo aquel joto que no importa el lugar, puede ser la calle, un café o el antro, el caso todo el tiempo está brincando de lo obvio que es, usa ropa muy ajustadita normalmente de mujer y va todo meneada por la calle, muy guapa ella. Sobra decir que baila brincando. Dato cultural: en España se les dice PLUMOSAS.

(El autor de "La columna fatua" se permite una nota: un ademán clásico de la brincolina es saltar y chillar levatando las manitas ante muchas situaciones, como cuando pasa un ratón corriendo frente a ell@s).

- MAYATE. Hombre de apariencia varonil que no es gay (según él) pero que gusta de tener relaciones con otros hombres, normalmente albañiles u obreros, suelen acceder con incentivos como chelas, droga o dinero. NO SON PROSTITUOS.

- CHACAL. Aquel gay con imagen muy muy varonil pero ruda. Tatuajes, barbas, imagen de cholo pues.

- CHICHIFO. Aquel que siempre anda buscando patrocinios, busca quien le pague todo y a veces retribuye con favores sexuales. Pero ojo: que puedes tener amigos chichifos o novios chichifos.

- TRAUMADAS o CLOSETERAS. Regularmente son los jotos fresas que tienen que guardar las apariencias ante una sociedad de doble moral, que acuden a sus clubs deportivos y que en la regaderas sufren de ojo birolo mirando para todos lados. Suelen ir con sus polos a rayas, pantalones de vestir pero un poco ajustados y sus cardigans, o sea todos unos niños BIEN, con novias, que su película favorita es BROKEBACK MOUNTAIN porque se sienten identificados y que hacen todo detrás de la puerta y a escondidas.

- MODERNAS. Son aquellos que son “muy alternativos” que les gusta Bjork y el cine de David Lynch, que se sienten cultos por ir a las exposiciones de arte con su apariencia descuidada pero que en realidad pasan horas logrando ese look, pantalones skinny (muy ajustado) colores neón, pelo sucio y les encanta salir en redes sociales con poses muy estudiadas para que la gente note lo cultos y artísticos que son.

(El autor de "La columna fatua" se permite una nota: en este momento de la explicación mis amigos me dijeron: "Si tú fueras jota serías moderna.").

- TÓXICAS. Aquellos que para divertirse necesitan sustancias químicas.

- BECARIAS. Normalmente personas de edad avanzada, son los que están dispuestos a pagar por compañía o por una relación estable. Las parejas suelen ser personas de edad mucho menor que aprovechan la situación para hacerse de departamentos, carreras universitarias o beneficios para su familia. Ejemplo… Paco está becada por Luis.

- LEATHER. Motociclistas, pasión por la ropa de piel o cuero, tatuajes, cadenas, bigotes y barba.

- OSOS. Un sector de la comunidad gay que está bastante definido y cerrado, son personas de apariencia velluda y normalmente arriba de los 30 años. A las personas por debajo de esta edad con estas caracteristicas se les denomina CACHORROS y por el contrario a los de edad muy avanzada OSOS POLARES.

- PUTO. El que cobra por servicios sexuales a.k.a. prostitutos.

Para una primera clase es suficiente, más adelante podremos indagar en más términos, sobre todo en aquellos implementados para las chicas lesbo: chancla, trailera, butch, lipstick, bohem, etc...

¿Por qué creen que se le denomina la diversidad sexual? Un arcoiris de posibilidades y actitudes. Nos leemos pronto ¿les apetece? Y siempre recuerden: UNA COSA ES SER HOMOSEXUAL Y OTRA COMPLETAMENTE DIFERENTE ES SER UN MARICÓN.

ABRAZO Y BESO.

Atte:

MOYETA AMPOYETA.

Es todo queridos lectores y gracias querido Moyeta Ampoyeta por tu colaboración, la primera en la historia de "La columna fatua".

Mi pequeño primo es un imbécil

2009-12-27T14:37:00.000-08:00

¿Es válido considerar a un niño de 4 años un imbécil?
No lo sé, pero esta criatura simplemente asesina cualquier instinto paternal que pueda tener en la vida. Todo el día juega con su celular y no saluda. Come como animal, deambula por la sala de mi casa y de pronto se deja caer en los sillones como si se desmayara.
Tal vez la culpa no sea del niño sino de sus padres. (Estoy escribiendo esta nota con la criatura enfrente de mí, está de visita, ahora mismo está mugiendo, sí, mugiendo). Mi tío consiente demasiado al niño feo (es feo) y su madre es de lo peor, una trepadora social. Seguramente no lo educan. (Ahora la criatura odiosa está gritando, quisiera matarlo).
No me gusta desearle mal a nadie pero a este niño lo quiero ahorcar. (Acaba de romper un vaso, me pregunto qué le dirán, no le dicen nada, lo besan y lo miman). Joder.
Ya me voy, pondré mi computadora a resguardo, esta bestia maldita está corriendo por la sala a unos metros de mí con una malteada de fresa.
Estaba por irme cuando algunos miembros más juiciosos de la familia han comenzado a quejarse del comportamiento de mi primo imbécil, (está golpeando a su padre), su padre (mi tío) dice que se comporta así porque le dio chocolate...
¿Qué coño tiene que ver el chocolate? ¿Qué culpa tiene el chocolate?

Party animal

2009-10-03T19:54:00.000-07:00

Una cita terrible

2009-09-29T18:21:00.000-07:00

Le he contado a todos mis amigos de nuestra cita, y todos coinciden: tu comportamiento fue inaceptable y lo mejor que puedo hacer es no volverte a ver.

Algunos expresaron civilizadamente su parecer, sus comentarios eran de este tipo:
- No te conviene.
- No vas a volver a salir con ella... ¿verdad?
- Yo nunca he hecho algo así.
- ¡Qué horror!

Otros amigos no fueron civilizados:
- Te cae???? Te cae???? No mames, de dónde sacasta a esa pinche vieja?
- Qué puta más convenenciera!!!
- Chale, no vale la pena ni tirársela.
- Qué mierda de vieja!!!!

Más allá de la civilidad o vulgaridad con la que mis amigos se expresaron, yo espero no volverte a ver. No te deseo ningún mal, para mí el asunto no tiene ninguna importancia, tan sólo fue una cita terrible. Espero que reflexiones sobre tu comportamiento, porque tus actitudes no te llevarán a nada bueno (puedo predecir casi con total exactitud que si sigues así tendrás una muerte atroz y solitaria).

Ahhh, una última cosa: ¡Qué mal vistes!

Coimbra

2009-09-20T01:35:00.000-07:00

Homenaje a Carrie Bradshaw

2009-09-18T11:55:00.000-07:00

Is it worth dating without expectations?

Is it worth loving without hope?

Pienso en Carrie, esa gran mujer (no me gusta considerarla un personaje) y me pregunto qué haría en mi lugar.

Por cierto, escucho a Richard Hawley y su maravilloso disco "Coles Corner". Ahora mismo canta "Hold back the night from us, cherish the light for us, don´t let the shadows hold back the dawn...". Escuchar cantar a Richard en vivo fue una experiencia incomparable, y encontrarlo sentado junto a mí en un bar después del concierto fue... no sé... este tipo habla de la soledad como pocos, y las canciones que le compone al alcohol y a las drogas son las mejores canciones de amor que he escuchado.

Retomo: es desmotivante salir con chicas en la Ciudad de México, un lugar donde el 80% de la población femenina padece una insultante obesidad, las mujeres no tienen cuello ni caderas y tienen el culo plano. Es espantoso! Antes de escuchar las protestas femeninas aclaro: 80% de los hombres tampoco son guapos. Tan sólo expongo el desolador panorama que aflige al 20% restante de la población. Ver a estos adefesios día con día podría acabar incluso con el optimismo de Carrie, supongo, porque además estas mujeres horribles visten con una falta de gusto que no he visto en ningún otro lugar.

Y es que por citar un ejemplo de la cosmovisión de las mujeres feas en la ciudad narraré un acontecimiento revelador: estaba en una boda fuera de la ciudad, una boda memorable donde todo salió bien. Las mujeres todas guapísimas y vestidas muy aceptablemente, todas salvo una, una mujer del DF, de esas sin caderas que mencioné arriba, su novio estaba arrepentido de haberla llevado (no se pudo resignar en toda la noche). El asunto es que esta mujer comentó: "El problema de estas mujeres es que tienen una educación muy deficiente, están acostumbradas a satisfacer a los hombres, por eso hacen tanto ejercicio y se cuidan y arreglan tanto". Me quedé algunos segundos meditando en la frase. Hay algún problema en eso? Esa es su motivación o les gusta ser guapas y lucir bien, para ser felices con ellas mismas? Tal vez fueron al DF y se horrorizaron ante la obesidad y la fealdad de las capitalinas y dijeron: "Esto nunca me pasará a mí". En fin.

El asunto es que hace un tiempo me querían presentar a una chica que no estaba mal. Literalmente no estaba mal. Y yo respondí: "Lo siento, yo salgo con chicas guapas, no con chicas que no están mal". Odiaron mi soberbia, no me interesa. Otra vez una novia de un amigo me quería presentar a una amiga suya, afortunadamente mi amigo tomó cartas en el asunto y le advirtió: "Ni se te ocurra, Alex no recoge cascajo".

En fin, antes de ir al gimnasio decido platicar con Carrie, necesito su consejo.

Alex: Is it worth dating without expectations?

Carrie: No, it´s not.

Alex: Thanks Carrie.

Carrie: Anytime.

Jean Cocteau

2009-09-16T22:02:00.000-07:00

Sugería Jean Cocteau que dos enamorados no grabaran sus nombres en el mármol o la roca, sino en un árbol para que creciera, o se expandiera. Tal vez algún día lo intente.

Porto.

2009-09-10T19:52:00.000-07:00

El Sol a cierta hora.

Tumba

2009-07-19T07:43:00.000-07:00

Flores

2009-07-09T09:45:00.000-07:00

Superhéroe

2009-06-21T09:36:00.000-07:00

Epilepsy is dancing

2009-06-04T20:29:00.000-07:00

Transcripción de un episodio que le pasó a mi amigo Esteban:

Desde que a mi padre le dio un ataque epiléptico hace una semana no puedo dejar de escuchar "Epilepsy is dancing" de Antony and the Johnsons. Cuando tenía doce años mi padre me dijo que padecía epilepsia, yo no entendí del todo lo que implicaba pero me puse a llorar, supongo que por no entender lo que implicaba y obviamente porque suena horrible que tu padre te diga que está enfermo de algo así, él me tranquilizó y me dijo que la tenía controlada. Con el tiempo le resté importancia y como mi padre es un hipocondriaco (no es una contradicción) lo olvidé del todo.

El año pasado salí con pocas chicas, un par, tres a lo mucho, tuve un periodo de apatía sentimental (eso me pasa frecuentemente). El asunto es que paseando a mi perrita conocí a una chica guapísima que también paseaba a sus perros, todos morían por ella menos yo, y ella me coqueteaba. Nos veíamos diario con los perros y siempre decíamos que estaría bien ir al cine. Un día por fin decidimos ir al cine esa misma tarde, soy un poco excéntrico y a veces después de concertar una cita con una chica de pronto ya no tengo ganas de ir, no lo puedo explicar, pero ese día estaba genuinamente emocionado. Me estaba preparando para mi cita cuando sonó el teléfono, una chica me dijo que mi padre había sufrido un ataque mientras hacía las compras, fui a recogerlo muy preocupado. Cuando colgué caí en cuenta que no sabía qué tipo de ataque había sufrido, pensé en un ataque cardiaco, no epiléptico, no tenía el número de la persona que estaba cuidando a mi padre, sólo la dirección en donde estaba y fui por él. Estando ahí me dijeron que fue un ataque epiléptico, lo cuidé toda la tarde y el episodio no pasó a mayores. Después bromeaba con eso: el día que iba a tener mi única cita el año pasado mi padre enfermó y no pude ir. ¡Joder!

Esta ocasión fue distinto, caminaba con mi padre y nos separamos un instante, yo le preguntaba algo a un desconocido cuando mi padre me abrazó por atrás. Mi primer pensamiento fue que alguien lo había apuñalado, me asusté mucho, alcancé a sujetarlo antes que se desplomara y entonces entendí que tenía un ataque epiléptico. Nunca había presenciado uno, fue como en las películas, gritos extraños, espuma por la boca y convulsiones y espasmos. Yo le acariciaba el rostro y le decía que todo iba a estar bien, cuando terminó le toqué el pecho para ver si aún latía su corazón. Dos horas después todo volvió a la normalidad, pero sigo escuchando "Epilepsy is dancing" de Antony and the Johnsons compulsivamente, algo se rompió, será que quiero demasiado a mi padre, que gracias a él aprendí a disfrutar de lo bello de la vida y que pienso que pocas personas le deben tanto a un padre como yo a él. No lo sé. Les recomiendo el disco y la canción, para que se animen a comprarlo les dejo la hermosa letra de "Epilepsy...".

Epilepsy is dancing
She’s the Christ now departing
And I’m finding my rhythm
As I twist in the snow

All the metal burned in me
Down the brain of my river
That fire was searching
For a waterway home

I cry “glitter is love!”
My eyes pinned inside
With green jewels
Hanging like Christmas stars
From a golden vein

As I came to a screaming
Hold me while I’m dreaming
For my fingers are curling
And I cannot breathe

Then I cried in the kitchen
How I’d seen your ghost witching
As a soldering blue line
Between my eyes

Cut me in quadrants
Leave me in the corner
Oh now it’s passing
Oh now I’m dancing

Estatuas

2009-06-01T10:50:00.000-07:00

Verde. Blanco. Rojo.

2009-05-31T00:17:00.000-07:00

La felicidad perdida. Octava entrada. El pasado.

2009-05-30T19:46:00.000-07:00

Time rolls
As days go by
And now I've figured
That I ain't gonna last
Summer skies
Are leaving me behind
(Beth Gibbons-Resolve)

Alonso descansa en su cama, junto a él Julia yace dormida. Alonso piensa que últimamente ha dormido poco, aún así no ha resentido el cansancio, de pronto se percata que no es que no haya podido dormir, sino que no ha querido dormir, la diferencia es fundamental. El cuerpo de Julia es cálido igual que el de Isabel, pero al observarlo permanece indiferente, observa su desnudez, su silueta bien delineada y su piel tersa, pero no le significa mucho más que un bulto inerte. Alonso considera la posibilidad de ir a pasear, pero si ella despierta y de pronto se encontrara en su departamento sola en la madrugada seguro se alarmaría, o se desconcertaría y surgirían preguntas, preguntas difíciles de responder, así que decide permanecer junto a Julia. Alonso observa a Julia dormir plácidamente, la cubre con el edredón y le hace una caricia, pero como si tratara de aclarar un malentendido dice: "No te quiero". Julia continúa dormida.
-----------------------------
Amanece. Alonso toma un café en la sala de su departamento, Julia entra, viste una playera y bragas. Julia toma la taza de Alonso y bebe, se sienta frente a él.

Alonso: ¿Tú crees que podamos volver a ser amigos?
Julia: No.

Julia se incorpora y se sienta junto a Alonso, se recuesta en su pecho y mete su mano bajo el boxer de Alonso.

Julia: Eres muy bello y a veces me siento muy sola. No creas que no me doy cuenta de que no me quieres.
Alonso: Ayer en la noche, cuando estabas durmiendo te lo dije.
Julia: ¿Qué me dijiste?
Alonso: Que no te quería. Estabas dormida, destapada, te cubrí con el edredón y acaricié tu rostro, y después te dije: "No te quiero". Pero sí te quiero.
Julia (tranquila): Hijo de puta, ¿cómo le puedes decir a una persona que está dormida que no la quieres?
Alonso: Sí, es lo que he estado pensando.
Julia: Ya, no pasa nada, no estoy enojada.

Julia saca la mano de abajo del boxer de Alonso.

Alonso: Siempre me ha parecido una pérdida de tiempo dormir, desde hace muchos años duermo pocas horas al día, siempre me despertaba muy temprano, pero cuando estaba con Isabel dormía hasta tarde, y como a veces estábamos muy cansados esperaba todo el día la hora en que íbamos a dormir.
Julia: La querías.
Alonso: Sí, pero no importa, es el pasado.
Julia: Nunca es el pasado.

Nota al pie: La relación de Julia y Alonso ahora me resulta más clara y congruente. Julia está enamorada de él, quiere que sea su chico. Alonso quiere recuperar su amistad, le es algo muy preciado.

Fui a una boda.

2009-05-27T11:27:00.000-07:00

Fui a una boda y no sé qué pensar, conforme escribo intentaré sacar conclusiones.

Lo primero que me desconcertó ocurrió en la ceremonia religiosa, cuando los novios se juraron fidelidad me empezó a doler el estómago, realmente no sé porqué, hasta hace unos meses no le había sido infiel a ninguna de mis exnovias, pero debo decir que a la última la engañé siempre que pude. Yo digo que si la engañé fue por su culpa, siempre me estaba molestando con que quería casarse conmigo etc. etc. etc., llegué a pedirle que me dejara de torturar, (esto no es una exageración, le dije: "Please stop torturing me"), pero ella no paraba y de pronto yo estaba en brazos de otras chicas (tres en tres meses, bueno casi cuatro (cuatro meses, no chicas)). Es cierto que yo la ilusioné demasiado, pero eso lo hace todo el mundo. Una vez vi un talk show y una chica le reclamaba a un chico, el programa era "Laura en América" un bodrio peruano en donde salía la gente más fea del planeta, en fin, el reclamo era algo así:

Chica: Es que Laurita, míralo, él me prometió dinero, joyas, un departamento y que se iba a casar conmigo. (A él) Me prometiste todo eso, descarado, contéstame.
Chico: Pues tú que te la crees.

Esto me sigue causando mucha gracia, lo cierto es que soy demasiado encantador y de pronto mis novias ya quieren casarse conmigo y las tengo que dejar, o engañar y dejar, supongo que debo moderar mi encanto, ¡qué fastidio! En fin, continúo con la boda: el sacerdote exhortó a los novios a que uno de sus hijos fuera sacerdote, si eso sucediera ellos ganarían la gloria eterna. ¿Qué clase de imbécil es ese sacerdote? Eso más bien me causó malestar.

Debo decir que la boda fue de muy buen gusto, mi querida amiga Alejandra y su novio Ferrán son un par de individuos encantadores y les va a ir muy bien, ahhhh, y ambos se veían muy guapos. Me encantó ver a viejos amigos y cosas así, me dijeron que algunos compañeros de la secundaria ya van a ser padres, qué horror...

Fue una boda linda y tradicional, creo que eso no es para mí. Mi boda sería (¿sería o será?, creo que no me voy a casar.) muy sencilla, me caso y en la noche fiesta, cena deliciosa (vegetariana), y buena música (ahhh, en la boda de Ale hubo gran música, highlights: Laid de James, Lovefool de The Cardigans, y no recuerdo qué más, pero cosas por el estilo). También habrá mucho alcohol y no mesa de regalos, la verdad es que eso de la mesa de regalos me parece algo de pésimo gusto, tampoco habrá video de mis amigos hablando de como me conocieron ni de nuestras anécdotas entrañables. En la boda hubo un video de estos y la verdad es que lo odié, pero fue lo único que considero insoportable. Me gustaría que la canción del vals con mi futura esposa sea "I won´t share you" de Los Smiths. Es una canción muy bella, esa idea me seduce, abrir la pista de baile así. Otras canciones para mi boda:

1. My wandering days are over - Belle and Sebastian
2. Something changed - Pulp
3. Even the nights are better - Air Supply (que cursi)
4. If you leave me now - Chicago (que cursiiiii)
5. Eternal flame - Tha Bangles (que cursiiiiiiiiiiii)
6. Into my arms - Nick Cave and the Bad Seeds (ufffffff, qué buena canción)
7. Just like heaven - The Cure
8. Once in a while - The Smashing Pumpkins
9. My funny valentine - Chet Baker
10. Sometimes - James

Uyyy, qué divertido hacer un playlist para una boda que no sucederá, entonces porque no pensar en una invitación también:

Esta invitación me gusta, es algo hipster pero simpática y de buen gusto. Los chicos son cool y el ambiente es relajado, no hay exageraciones ni declaraciones hiperbólicas de amor eterno, no dice esas taradeces como: "Todas las épocas, galaxias, personas... y coincidir" ni nada así. La invitación de abajo me gusta, es bonita, incluso encantadora.

Hasta pronto queridos. Llegué a una conclusión: No se vayan a casar.

Sanssouci

2009-05-19T13:47:00.000-07:00

Ya lo dijo Rufus Wainwright: I just want to be at Sanssouci tonight!

La felicidad perdida. Séptima entrega. Los LP´s.

2009-05-18T23:03:00.000-07:00

Hace tres meses que Isabel se fue. Alonso continúa silencioso, escribiendo cartas y paseando por las noches. Mientras caminaba la madrugada de ayer alguien desde las sombras lo insultó, una botella se estrelló a muchos metros de distancia. Por un momento Alonso despertó de su marasmo y apresuró la marcha, estaba asustado. Al abrir la puerta de su departamento y encender la luz le entristeció el orden en la sala, el perchero sin abrigos y la caja de discos de vinil junto a la tornamesa.

Observó los viniles que estaban fuera de la caja: "El disco blanco" de los Beatles, "Unknown pleasures" de Joy Division, "The Velvet underground" de "The velvet underground" y sobre ellos el "Meat is murder" de los Smiths, ese era el favorito de Isabel. Alonso colocó la aguja sobre el lado B, en la última canción, "I won´t share you". Se acostó en el piso de madera para escuchar.

I won´t share you, no
I won´t share you
With the drive
And ambition
The zeal I feel
This is my time

Alonso pensaba a menudo en esta canción, quiso bailarla lentamente con Isabel. Nunca bailaron, a ella no le gustaba y nunca se sintió cómoda al respecto, él no insistió.
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El día siguiente Alonso toma un café con Julia, su exnovia. Hace un año no se ven, ella estaba de intercambio y a pesar de sus reiteradas invitaciones él nunca fue a visitarla. A pesar de que Alonso no estaba muy enamorado de Julia tiene un gran deseo de verla. Tal vez soledad, tal vez desesperación. Alonso ha llegado antes, espera sentado y fuma, fuma mucho, un cigarrillo tras otro.

Julia aparece a lo lejos, (una chica guapa con gran estilo) se ve feliz de ver a Alonso. Él sonríe poco convincente, percibe su propia aflicción. Ella lo abraza efusiva, Alonso coloca su cabeza en el hombro de Julia, posándola ahí, como si descansara. Julia percibe la pesadez en Alonso, es un cuerpo cansado, apesadumbrado y acaricia su cabeza. Se sientan en una mesa. Julia coloca un regalo frente a Alonso y cuando va a abrirlo ella sujeta su mano.

Julia: No lo abras aquí. Ábrelo en tu casa, cuando tengas tiempo. No. No estoy diciendo que en cualquier momento, me refiero a que te tomes el trabajo de ver lo que te traje y lo puedas apreciar.

Alonso asiente, observa a Julia, ella se ve radiante.

Julia: A dos cuadras de mi deparamento, había un bar que te hubiera encantado, tenía objetos de música de muchas bandas y posters de conciertos. Pero lo que me hacía pensar en ti era una máquina donde podías grabar tu voz en un vinil, yo pensé que ya no las fabricaban, pero todavía existen. ¿Tú crees que sería un buen negocio comprar una y ponerla en un centro comercial?

Alonso: No. No sería buena idea, aunque quisiera tener una.

Julia: Pensaba en grabar algo y enviártelo, pero seguro hubiera llegado roto. Te acuerdas de esa parte de "El guardián entre el centeno" cuando Holden le le compra a Phoebe un disco pero se rompe, pero aún así se lo da y Phoebe lo guarda en un cajón.

Alonso: Claro, me encanta esa parte.

Julia: Siempre pensaba en ti y en esa parte del libro, cuando regresaba de la universidad. A veces me metía al bar por un trago, la música era buena.

Alonso asiente, le cuesta entender a Julia. Cuando fue su novia nunca la vio tan animada, en cambio ahora... Alonso se dio cuenta que Julia parecía interesada en él: una chica que después de un año regresa de un intercambio y le habla de lo mucho que pensaba en él, sólo que ya no tenía importancia. Ahora Alonso recordaba a Isabel, lamentó que hace más de un año cuando Julia era su novia y él estaba ilusionado, ella parecía más interesada en su futuro intercambio que en él, nunca comentó nada al respecto. Poco antes que Julia se fuera Alonso dijo que lo mejor sería que terminaran, que ya verían a la vuelta. Julia toma la mano de Alonso, él la observa largamente.

Julia: ¿En qué piensas?

Alonso: Estoy pensando que eres muy bella, y que me he sentido solo.

Julia: Lo siento.

Aparador Samaritaine

2009-05-18T22:37:00.000-07:00

Pues nada. Tengo una fijación con los aparadores, aquí mi favorito.

Aparadores

2009-05-18T11:03:00.000-07:00

Memorias de un hijo de puta. Tercera entrega. El episodio cinematográfico.

2009-05-15T22:29:00.000-07:00

Advertencia: Esta entrada puede resultar ofensiva para cierto público, contiene comentarios elitistas y malintencionados.

Cuando voy al cine quiero que la gente guarde silencio, no creo pedir demasiado. Lamentablemente mucha gente en la Ciudad de México no tiene ninguna educación, es estúpida y desconsiderada, lo es en la vida cotidiana, cuando maneja, cuando está en el supermercado y obviamente cuando va al cine. Vivo en una ciudad repleta de salvajes. Se preguntarán: "¿Cómo es que este individuo que se asume como un hijo de puta se queja de la falta de educación de la gente?". Respondo: "Muy fácil, tal vez sea un hijo de puta, pero soy civilizado.". En fin.
Hace aproximadamente un mes fui al cine, cuando llegué un individuo (al que llamaré de ahora en adelante "el idiota de atrás") platicaba con una chica (era muy fea, en lo sucesivo "la chica muy fea"). La situación era evidente: El idiota de atrás y la chica muy fea se gustaban, aún no eran novios (seguro era una de las primeras citas), él se esforzaba demasiado para hacerla reír, a pesar de su burdo y forzado sentido del humor parecía estar consiguiendo su objetivo: ella reía (cualquiera podía notar que fingía la risa con tal de agradarle, no sé si él se daba cuenta, (ya he señalado que era un idiota), de cualquier modo tenía motivos de estar contento, la chica muy fea se reía y cuando la chica ríe siempre es buena señal). Antes de continuar el relato, especularé sobre este lamentable espectáculo: El idiota de atrás (lo contrario a un buen mozo, seguramente desesperado) invita a una chica a salir (seguramente ha sido rechazado miles de veces), pero ella es tan fea (tal vez nunca la han invitado a salir) que acepta. Realmente el idiota de atrás ni siquiera tenía que esforzarse, sólo que no tenía forma de saberlo, en fin...
Este lamentable espectáculo (al principio involuntariamente divertido) comenzó a fastidiarme (soy tolerante, pero tanto yo como los idiotas de atrás entramos temprano a la sala) pero ya no podía cambiarme de lugar. Por fin se apaga la luz, la película comienza. En la primera secuencia del film un chico (en plena pubertad) se mira en un espejo, observa su terrible cutis (la película es chilena, se llama "Acné" y la recomiendo ampliamente), era lo que pasaba y era maravilloso: toda esa desesperación y tristeza juvenil captada tan sencilla y poderosamente. De pronto el idiota de atrás comenzó a hablar, y la chica muy fea reía. Era una toma larga y continuaron así algunos segundos, el idiota de atrás bromeando y la chica muy fea riendo. Yo estaba enfurecido. Ahora reproduciré la conversación que siguió:
El hijo de puta (yo): Silencio.
El idiota de atrás: Pero ni están hablando (como nadie hablaba en la peli, este imbécil pensaba que podía hablar).
El hijo de puta (en un arranque de cólera): ¡Pero la película ya empezó cretino! ¡Así que silencio!
(El idiota de atrás se calló, la gente reía sonoramente de él, fue cuando la chica muy fea habló por primera vez).
La chica muy fea: ¿Que te dijo?
El idiota de atrás: Me dijo cretino.

Todo esto fue apenas el preámbulo de lo que en verdad deseaba contar, aquellos que han tenido suficiente pueden irse.

Hace muchos años fui al cine a ver una película de István Szabó (que resultó aburridísima) llamada "Emma", creo, tampoco importa. Yo tenía muchas ganas de verla porque antes vi una película suya que hasta la fecha es de mis favoritas, una maravilla que se llama "Padre". Fui con mi amiga Constanza, platicábamos amenamente antes de que apagaran las luces. De pronto entraron a la sala tres mujeres de aproximadamente sesenta años, las clásicas arpías que platican durante la función. Lo supe desde el principio: las arpías se sentarían frente a mí y habría problemas. Asi sucedió.
La que se sentó al centro, (en lo sucesivo "la arpía mayor") había tomado un curso de psicología (como de dos meses) y no pareba de decir idioteces, disertaba sobre la condición humana. Las otras arpías escuchaban atentas. Este grupo pertenece a la numerosa clase media reaccionaria, ignorante y pretenciosa de la Ciudad de México, la que en plena crisis continúa votando por la ultraderecha (encuentro a esta gente despreciable). En fin...
La película comienza, se escucha una hermosa música de piano (creo que la protagonista, la tal Emma era pianista), la arpía mayor no para de hablar. Me enfado. Ahora reproduciré la conversación:
El hijo de puta (yo): Silencio.
La arpia mayor: ¿Cómo te atreves a callarme? La película no ha empezado. Cállate tú. ¿Quién te crees que eres?
(Ahora mismo, al reproducir los diálogos, el enfado vuelve).
El hijo de puta: La película ya empezó, esta música es parte de la película.
La arpía mayor: Pero son sólo palabras (se refería a los créditos) y música. La película no ha empezado. Así que cállate tú (gritando).
Espero que ningún lector le conceda la razón a la arpía mayor, si alguien se la concede temo informarle que es un naco. (No pertenezco a esa gente que considera la utilización de la palabra "naco" algo ofensivo, para mí un naco es alguien sin educación, y puede pertenecer a cualquier sector social, económico y ser de cualquier grupo étnico y nacionalidad). Mis argumentos: cuando se apagan las luces en la sala y en la pantalla se leen los créditos iniciales y se escucha la música se debe guardar silencio, la película ya empezó. Prosigo.
Estaba furioso, la arpía mayor no sólo me gritó, sino que le comentaba a las otras arpías que yo era un idiota maleducado. Comencé a sentirme mal, pensé con rabia que muchas personas de la tercera edad, o senectud, o como se les quiera llamar creen que pueden hacer lo que quieran sólo porque se les está acabando el tiempo, odiaba a los viejos. Me dolía el estómago del coraje, cada vez más, pensé que iba a tener un derramamiento de bilis (es en serio) y pensé en salirme de la sala porque el dolor se tornaba insoportable. Fue entonces cuando me di cuenta que si no vengaba el agravio podría enfermar, decidí que el resto de la función patearía los asientos de las arpías. Aclaración: le recuerdo al público lector que estaba sentado justo atrás de las arpías, atrás de la arpía mayor (que era flanqueada por las otras), el espacio entre butacas en la Cineteca Nacional es mínimo, ni siquiera debía estirarme demasiado para patearlas. Al principio sólo pateaba sus asientos cuando comenzaban a hablar (callaban en seguida), pero después empecé a tomarle gusto a patear sus asientos y comencé a hacerlo en algún punto climático o de interés, cuando los personajes hacían confesiones importantes, cuando se besaban, etc. La película estaba aburridísima, yo estaba envalentonado y decidí no tener misericordia y propiciar una confrontación directa: se me ocurrió patear sus asientos cada dos minutos (tenía un reloj con cronómetro). Lo hice. Para no ser tan descarado alternaba los ataques: primero pateaba el asiento de la arpía mayor, después continuaba con la de la izquierda, y al fin con la de la derecha. A veces me reclinaba y con la rodilla empujaba sus asientos.
Estaban desesperadas pero no tenían escapatoria: la sala estaba llena a reventar y no podían cambiarse de lugar, tampoco podían conversar entre ellas para ponerse de acuerdo porque entonces serían castigadas con mayor severidad, tal vez ni siquiera sabían que las otras padecían su mismo suplicio. El dolor de estómago cesó, pero no mi castigo, ellas no conocerían mi magnanimidad. Creo que la película era larguísima, no tuve piedad ni el los créditos finales, sigo sin entender porqué las arpías no se salieron sino hasta el último crédito, (igual que yo), tal vez no podían ver hasta que no encendieran las luces por completo.
Entonces la arpía mayor me confrontó:
La arpía mayor: ¡Cómo diste lata chamaco!
El hijo de puta: Lo hice a propósito. Nunca debió levantarme la voz. (esta contestación ya la había pensado).
Las arpías mayores me vieron furiosas pero no supieron que responder. Mi amiga Constanza me sacó de la sala a jalones mientras yo reía, se enojó conmigo y dejó de ir al cine conmigo por dos meses, solíamos hacerlo todas las semanas.
Bueno, eso es todo.

Rana René y Miss Piggy

2009-05-15T21:28:00.000-07:00

Los muppets en paredes portuguesas. Increíble.

¡Viva el rey!

2009-05-13T17:06:00.001-07:00

¡Viva el rey! Sea quien sea...

Elaneczka

2009-05-12T22:21:00.000-07:00

Así de enamorado quisiera estar, escribiendo el nombre de mi chica por todas las paredes del mundo, encerrando su nombre en un corazón.

Fotos tomadas en Cracovia, eran muchos más corazones, pero no le tomé foto a todos.

Anger

2009-05-11T14:02:00.000-07:00

Antenas

2009-05-10T16:23:00.001-07:00

Why?

2009-05-09T10:52:00.000-07:00

Oso

2009-05-08T16:38:00.000-07:00

Graffiti

2009-05-07T22:11:00.000-07:00

Aclaración: Este post no es una exaltación del graffiti, de hecho la gran mayoría son malos y sus autores vagos e inadaptados, pero en ocasiones una pared abandonada puede embellecerse .

El día en Berlín

2009-05-06T23:40:00.000-07:00

La noche en Berlín

2009-05-06T15:53:00.000-07:00

La felicidad perdida. Sexta entrega. Nightswimming.

2009-05-04T21:30:00.001-07:00

Nightswimming deserves a quiet night.
(REM)

Hace casi cinco meses Isabel regresó a Portugal, pero Alonso parece no comprenderlo del todo. Ha decidido pasar algunos días en la casa con alberca y descansar. El primer día buscó afanosamente vestigios de Isabel en la casa, pero no encontró nada. El segundo día se supo perdido y decidió leer todas las cartas de Isabel que había llevado consigo, no encontró ningún indicio que pudiera mostrarle el camino a seguir, así que dibujó a Isabel en distintas poses y situaciones que narraba en sus cartas. Esa noche aventó los dibujos a la alberca y se fue a dormir. El tercer día sacó los dibujos del agua completamente arruinados, La tinta estaba corrida y el rostro de Isabel parecía en algunos dibujos desfigurado, en otros monstruoso. Toda esa tarde Alonso los dibujó de nuevo, eran demasiados pero no paró hasta concluirlos muy entrada la noche.

Esa noche Alonso recordó su última mañana con Isabel, están en su habitación que es amplia, de techo alto y tiene una enorme ventana y una rama de un árbol está a punto de entrar por ella. Es muy temprano, una luz dorada entra por la ventana.

A un lado de la cama destendida yacen las sábanas y un edredón. En la cama están Alonso e Isabel desnudos. Él está acostado aunque despierto, ella sentada en la cama viendo por la ventana, él observa su espalda baja, sus hombros descubiertos, su cuello y el cabello recogido. Isabel se incorpora de la cama y con un vaso con el que toma agua por las noches (siempre el mismo vaso, uno grande) riega un par de macetas. Esas macetas las llevó Isabel al cuarto de Alonso. Alonso piensa que la próxima vez será él quien riegue las plantas y se promete que las cuidará bien, que no las dejará morir, inmediatamente después se insulta y se reprocha la cursilería, "no dejar morir las plantas de Isabel", como si eso significara algo. Isabel vierte agua en la segunda maceta, Alonso se incorpora de la cama, se coloca junto a Isabel y con un aspersor rocía las macetas. Isabel le sonríe a Alonso y le guiña el ojo, él sonrié.
Los últimos días Alonso pensaba constantemente en una canción: "One day goodbye will be farewell" y se preguntaba cómo sería su despedida de Isabel, había visto despedidas en las películas, las que suceden en las estaciones de trenes eran las que más le gustaban, tristes pero hay promesas y la gente sabe qué decir. Esa mañana Alonso quiso decir tantas cosas pero no tenía sentido, todo le sonaba imbécil, no pudo pensar en algo que reconfortara a Isabel ni a él mismo. Con tristeza pensó que en la vida las despedidas no tenían nada de romántico, tan sólo eran tristes y silenciosas, y uno estaba resignado a callarse para que no fueran patéticas.
La fachada de un edificio viejo, bonito y claramente venido a menos, la pintura está escarapelada y se nota el paso de los años, más que el descuido, un taxi con el logotipo del aeropuerto estacionado afuera. Alonso e Isabel frente a frente, él observa el taxi, ella a él, después lo inverso, ella observa el taxi y él a ella. Después se miran. Isabel saca de su bolsa una carta y la entrega a Alonso, él la observa. Caminan lentamente al taxi, la puerta ya estaba abierta. Antes de abordarlo Isabel le habla a Alonso en portugués, lo hace pausada y largamente. Él la observa atentamente intentando descifrar lo que ella dice pero por su expresión parecería que entiende poco o nada. Isabel termina por fin, acaricia el rostro de Alonso y aborda el taxi que arranca. El taxi dobla la esquina y Alonso exclama: "Puta madre".
Después de que el taxi se alejara Alonso caminó por horas hasta que tomó un taxi de vuelta a su casa. Eso pareció prefigurar los siguientes meses caminatas interminables sin rumbo aparente.

Tras recordar detalladamente ese último día Alonso se zambulló en la piscina, el agua estaba tibia, nado al centro de la alberca y estando ahí sintió la necesidad de sostenerse contra algo así que nadó a la orilla de la alberca. Quiso salir de la alberca pero el viento soplaba con intensidad y no lo soportó, asi que permanecó todavía un buen rato en el agua tibia. Estando ahí Alonso comprendió que no sabía cuando volvería a ver a Isabel. Ni todas las cartas que había escrito, ni todas las caminatas que había dado pensando en ella significaban algo, porque no sabía cuando volvería a ver a Isabel

Aparador Lanvin

2009-05-04T09:12:00.000-07:00

La felicidad perdida. Quinta entrega. Ciertas noches.

2009-05-03T23:51:00.000-07:00

Oh tonight, oh tonight, oh tonight
I got it really bad
Maybe I'll go out walking, don't feel like staying home
Might take the car up to the hills, and watch the city lights below
Yes tonight, ah tonight, oh tonight
I got it really bad
Maybe I should call her, ah but then she'll know
Just want to drive out into the night, and see where that road goes
Ah tonight, oh tonight, yes tonight
I'm feeling low
Ah the restlessness that's in me, don't do me any good
I know I really should stay home tonight, but I don't think that I could
Not tonight, not tonight, no not tonight
I got it really bad
(Richard Hawley - Tonight)

Alonso ha tenido problemas para dormir desde hace algunas semanas. Los primeros días permanecía en su habitación, recostado en su cama, pensando. Pensaba en Isabel, cuando volvería a verla y por cuánto tiempo. Últimamente le da por salir a altas horas de la noche esperando encontrar algo, no sabe qué, violencia o vida.
Alonso piensa en el carácter hermoso de Isabel, verla reír era un espectáculo fascinante: Primero te contagiaba y después parabas de reír para observarla, en ella estaba la felicidad del mundo que de pronto se desbordaba. Le enorgullecía lo feliz que fue Isabel a su lado en comparación con lo triste que parecía cuando la conoció, pero después la recuerda guardando silencio en los últimos días, días permeados de tristeza en los que Isabel parecía apagarse, hasta que partió discretamente en un taxi. (Isabel se negó a que Alonso la llevara al aeropuerto).

Alonso pasea por la ciudad en su bicicleta, son casi las 4:00am. No hay un solo coche en las calles, ni nadie más. Sólo hay un silencio totalmente desconocido para casi toda la gente de la Ciudad de México, las únicas personas que están en la calle a esas horas están ebrias, tal vez a muchas cuadras de distancia, y un ebrio no puede apreciar el silencio. Alonso vio a su madre esa tarde, le habló de su infancia, le dijo que de niño su risa era incontenible y explosiva, que tenía un cochecito de pedales que le encantaba y que daba vueltas y vueltas alrededor de la manzana sin cansarse, no era un niño hiperactivo, era un niño feliz. Después guardó silencio y le dijo que algo había pasado, que ya no lo veía feliz y estaba preocupada. Alonso escuchó en silencio, pensó que en realidad no había pasado nada, lo único que había pasado era mucho tiempo, se levantó del sillón y se fue a su departamento.
Alonso amarra su bicicleta a un poste y entra a una funeraria por un café. Al día siguiente tiene muchas cosas que hacer desde temprano y ha optado por no dormir, sería contraproducente. Casi todas las capillas están semivacías, en una capilla llora una chica desconsoladamente, Alonso se acerca a ella. Ella le dice que murió una tía muy vieja que estaba sola, tenía casi cien años, pero ella llora porque todos en el velorio eran unos hijos de puta. Alonso asiente. La chica se llama Claudia y tiene 16 años, le pregunta a Alonso si alguien de su familia murió, él contesta que entró por un café, ella ríe y le pregunta cómo toma el café. Alonso contesta que lo toma solo. Claudia le sirve un café a Alonso y le pide que le cuente algo, si es posible algo que nunca le haya contado a nadie. Alonso permanece en silencio, no se le ocurre qué decir y se diculpa, sale a la calle.

Memorias de un hijo de puta. Segunda entrega. La chica muy muy linda.

2009-05-03T18:50:00.000-07:00

Mucha gente cree que salir con chicas lindas es lo mejor que les podría ocurrir, generalmente es así, pero en ocasiones no.
Me encontraba en una de esas ocasiones, saliendo con un chica muy muy linda y no estaba contento. No estaba contento porque no había forma de divertirse con la chica muy muy linda, era una chica que a todo contestaba con monosílabos, que no tenía opiniones de nada y no era brillante. Los días que salía con ella no podía evitar remontarme a mi infancia, a los días que tenía clases de natación. Esos días el terrible peso de la clase lo opacaba todo, me la pasaba pensando: "¡Ay no, al rato tengo clase de natación!". El asunto es que en la clase de natación no me la pasaba nada mal, me divertía incluso, sigo sin entender porque esas clases me daban tanta flojera si siempre las disfrutaba. Cuando salía con ella era algo similar, todo el día pensaba: "¡Ay no, al rato tengo que salir con ella!", pero al final no me la pasaba tan mal, era una chica muy muy linda, aunque no me divertía tanto como en mis clases de natación.
Salí con la chica muy muy linda tres meses, y sólo me hizo reír una vez, involuntariamente. Íbamos a entrar al cine (siempre íbamos al cine, era lo único que se podía hacer con ella y no lo digo por el escarceo romántico, pues siempre he estado en desacuerdo con esa conducta en una sala de cine, ir al cine con la chica muy muy linda era lo único que se podía hacer porque cualquier otra actividad con ella te podía enloquecer, era impensable. Por ejemplo tomar un café, nadie puede hablar una hora con alguien que contesta con monosílabos, es muy cansado, si guardabas silencio para que ella opinara te veía con extrañamiento, tenías que continuar hablando. Siempre era lo mismo, así que tras dos experimentos fallidos (en los que casi me vuelvo loco) decidí que con la chica muy muy linda sólo iría al cine para reducir al mínimo el tiempo de conversación.). Después de este largo paréntesis retomo: Íbamos a entrar al cine y antes de la función fuimos por un café. Pedí un americano y tras unos segundos de silencio en que ella contempló la carta con mucha concentración, la chica muy muy linda pidió un americano también (siempre pedía lo mismo que yo). El mesero nos dijo que lo sentía, que sólo tenía cafés fríos, y la única vez que tuvo iniciativa para algo, la chica muy muy linda dijo: "Por mí está bien, yo quiero un americano frío". Dios mío. El mesero no entendía nada, le dije a la chica muy muy linda: "Mejor pidamos dos cappuccinos fríos". Ella asintió.
Un día estaba paseando con ella y me encontré a mi padre, los presenté y mi padre discretamente me dio un billete de alta denominación, seguro pensaba que yo no tenía dinero para un hotel de paso, cosa que era cierta, pero que lamentablemente fue una previsión innecesaria. Después de ese encuentro mi padre estuvo muy orgulloso de mí, me preguntaba por la chica muy muy linda y yo no sabía qué decirle, cómo decirle que en ocasiones besaba a la chica muy muy linda y apenas respondía, era como una autómata, cuando le tocaba el pecho no respondía pero tampoco me rechazaba, decidí que ya no podía seguir así.
No podía seguir así, sin embargo seguí así unas semanas más, el asunto era cada vez más insoportable. En una ocasión mi padre estaba reunido con sus amigos en casa, me llamó a la sala y frente a todos dijo que yo tenía una novia muy guapa, ellos me felicitaron, yo quería ponerme a llorar. Con mis amigos era lo mismo, me admiraban y envidiaban a la vez. La situación era insostenible.
Estuve pensando cómo decirle a la chica muy muy linda que ya no la quería ver. Pensé cientos de variantes, incluso se me ocurrió decirle: "¡Estás despedida!", me daba mucha risa ese pensamiento. Nunca me atreví a decirle que estaba despedida pero tampoco le dije nada, no éramos novios así que decidí dejar de llamarla. Eso se me volvió costumbre y dejé de terminar a mis novias, me inventaba un viaje y nunca regresaba, así me ahorraba escenas y cosas por el estilo. Los días en que supuestamente estaba de viaje me encerraba en mi casa viendo películas.
Años después platiqué con una amiga de la chica muy muy linda, me explicó porqué se comportaba como una autómata: la pobre estaba fuertemente medicada. Me sentí muy culpable y le dije que no lo sabía, y que lamentaba haberme portado tan mal con ella... Fue cuando me dijo que estaba equivocado, ella se divertía muchísimo conmigo, yo le contesté que eso no era posible, en esos tres meses nunca escuché reír a la chica muy muy linda (ni en el cine), pero ella me dijo: "Igual y no reía, pero vaya que se la pasaba bien". En fin...

La felicidad perdida. Cuarta entrega. Las cartas.

2009-05-03T01:07:00.001-07:00

También existe una amnesia selectiva, que es cuando uno recuerda todo o cree que recuerda todo y sólo ha olvidado una cosa, la única cosa importante de su vida.

(Roberto Bolaño - 2666)

Alonso no puede dormir, está acostado en su cama cubierto con un grueso edredón pues hace frío, toma un whisky en las rocas que se preparó y fuma un cigarrillo. El teléfono suena, Alonso ve el reloj que marca las 3:22Am y contesta, nadie responde del otro lado de la línea, aún así no cuelga. Permanece un rato sin hablar con el teléfono pegado a su oreja, los ruidos que oye son como los ruidos del abismo.

Alonso: ¿Isabel? ¿Eres tú? ¿Isa?

Se corta la comunicación, Alonso suspira y da una calada a su cigarrillo, piensa que es un buen momento para escribir una carta. Las cartas que escribe y las cartas que recibe le hacen pensar que nuca olvidará a Isabel, y eso le reconforta, porque olvidarla u olvidar lo que les pasó es lo último que desea.

Reflexiones de Alonso sobre las cartas.
Escribir cartas no es cosa fácil, se manejan ciertos códigos, la mayor parte tácitos. Al leer una carta de Isabel me doy cuenta de muchas cosas. Cuando está triste sus cartas hacen cuestionamientos, tiende a preguntarse muchas cosas, baraja posibilidades, infinidad de variables, ecuaciones complejas, cosas así. Es una deformación profesional. Lo interesante es que cuando me escribe estando triste, reescribe las cartas una y otra vez, sopesa las palabras, y las cartas que recibo son inmaculadas, las pasa en limpio, no hay una sola tachadura, el pulso es firme y sereno.
En cambio cuando Isabel está feliz y me escribe una carta todo cambia: la caligrafía es más libre, los trazos más sueltos, algo difícil de leer incluso, su caligrafía es barroca. Y no se reprime, simplemente escribe, tachonea, divaga, nunca pasa las cartas en limpio. Una vez se lo hice notar y me dijo que tenía razón, que cuando estaba feliz y me escribía no podía pasar en limpio la carta porque la dicha que había conseguido expresar se perdía invariablemente, y no porque al transcribirla estuviera triste. Es sólo que tanto para ella como para mí, la dicha es algo efímero y escurridizo, se va de golpe. En cambio cuando pensamos en un evento triste es fácil volver a él, y mientras más pensamos en eso, las palabras que encontramos se vuelven más y más precisas, y el dolor se hace más vívido. El otro cambio significativo en las cartas felices es que ella no se cuestiona cosas, sino que me cuenta sus días, lo que ve, lo que oye, y todo lo que imagina a partir de eso. Esas cartas son las que más disfruto.
En cambio yo le escribo a Isabel sobre el pasado, sobre algunas tardes que pasamos juntos, y sobre aquello que me evoca. No hace falta decir que sus cartas son mucho mejores que las mías, pero ella también es feliz con mis cartas.
Algunas cosas o eventos que me ha descrito en sus cartas:
En un tren un niño de tres años escucha hablar a un hombre en inglés, lo observa con una expresion fascinante, ella sospecha que el niño nunca había escuchado una lengua extranjera. Otro niño le preguntaba a su madre si los trenes tenían apellido, y al escuchar un "no" como respuesta simplemente no podía entenderlo.
Me habla de una neblina densísima, ella caminaba en un parque y de pronto se encontró bajo un cielo morado, sí, morado, y no por el atardecer, pues ya había oscurecido. Después de la sorpresa dedujo que evidentemente había una luz morada muy potente en algún lugar, y de ahí el cielo morado por la conjunción con la neblina, pero decidió olvidarlo y caminó media hora pensando que el cielo era morado, después se volvió rojo.
Isabel descubrió y se enamoró de la pintura de Stanislaw Wyspianski, un artista polaco, dice que fue casi tan lindo como enamorarse de mí.
En otra caminata encontró un traspatio con esculturas de yeso abandonadas, le fascinaron, aunque se reflejó en esa tristeza y lloró toda la tarde.
También me escribe sobre novelas o cuentos que lee. En su cuento favorito un lector se transporta al interior de un cuento y conoce a una chica (personaje), platican. La chica está triste porque siendo un personaje no puede soñar, el chico le explica que la vida es mucho peor, porque hay guerra y muerte, además está muy melancólico. La chica le dice que no se vaya del cuento, que se quede con ella, pasan la noche juntos. Cuando ella despierta el chico ya no está, ha partido del cuento y ella se queda tristísima, sabe que no lo volverá a ver, pero esa noche, al dormir, ella sueña por primera vez.
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Ni Isabel ni yo tenemos confianza en el correo. Nuestras cartas no responden a una continuidad, ni están seriadas. Muy rara vez nos preguntamos cosas, o esperamos respuestas. Procuramos escribirnos cosas importantes. En ocasiones ella o yo podemos escribirnos dos o tres cartas seguidas sin esperar la respuesta, aunque cuando eso pasa es siempre porque tenemos semanas memorables en algún sentido que nos impulsan a escribir de más. Una semana me escribió diario, diario iba al correo con una carta distinta. Nunca tardamos demasiado en contestarnos. Invariablemente recibimos al menos una carta a la semana, las numeramos, para saber si alguna se extravió. Hasta el momento ninguna carta se ha perdido.
Es bello recibir una carta, es algo similar al sentimiento que se tiene al leer una novela y de pronto notar que uno está inmerso en la trama y terminará novela, es casi visceral, te llena de dicha.
Tengo un ritual para leer las de Isabel, es el evento más feliz de mis días y he ido adquiriendo manías para leerlas. Pronto será como la Ceremonia del té, un ritual complejo y difícil de observar.
Lo primero es serenarme y no correr a casa, me falta el aire cuando recibo la carta y no subo corriendo los tres pisos a mi departamento aunque es lo que deseo, como cuando robas un libro de una librería de viejo, sales a la calle y tu primer impulso es correr, deseas hacerlo y piensas que vas a estallar si no lo haces, pero no la haces porque te delatarías: tienes que ser paciente y mantener la compostura hasta salir del campo visual.
Caliento agua para té antes de leer sus cartas. Tomo té mientras leo sus cartas, el gusto por el té se lo debo a Isabel, antes sólo tomaba café, mi paladar no estaba acostumbrado a los sabores sutiles, también ella me enseñó la diferencia entre el té, las tisanas y las infusiones. Ahora me enfada que en las cafeterías se utilicen indistintamente estos términos.

Tantas cosas giran en torno a Isabel y sus cartas que podría extenderme por horas, pero no lo haré.

Caído

2009-05-01T22:57:00.000-07:00

Un regalo

2009-05-01T21:55:00.000-07:00

Hoy platiqué con uno de mis mejores amigos, omitiré su nombre pues es algo excéntrico y le fastidia mi cursilería, podría molestarle esta entrada. Tan sólo diré que lo adoro, que estuvo de viaje y tomó esta foto para mí. Me hizo muy feliz.

Dice que el aroma del café se parece a mí en esa expresión de placidez o regocijo, esa media sonrisa es muy mía. Luego dijo que más bien yo era quien se parecía al aroma, el asunto es que ante sus ojos somos similares. Pensé que había tomado la foto por mi afición al café, porque yo sin café no estoy en este mundo, sin café no soy más inteligente que un zombie y así me conduzco.

Este es un retrato que me hicieron y próximamente colgará en mi habitación, me gusta porque a mi entender captura en mi mirada el momento en que estoy ingresando por fin al mundo de los vivos, observo a mi alrededor y me reconozco en una cafetería, estoy sano y salvo y mi día debe comenzar cuanto antes, seguramente ya es tarde, ha pasado mucho tiempo desde que me incorporé de la cama pero apenas despierto.

Cuando le platico a mi amigo de mis desventuras amorosas me dice que esas chicas que me gustan no son para mí, pues según él yo me casaré dos veces en mi vida: Primero con una carnicera que me hará miserable, después con una florista con quien encontraré la felicidad. No me sorprendería que eso sucediera, él es muy intuitivo y yo muy excéntrico, y me encantan las flores. Hay una película que se llama "Ned Divine" y es totalmente encantadora, en esa peli una chica no se puede casar con un chico porque él cría cerdos, y no importa cuantas veces se bañe en un día, no puede desprenderse del hedor. Yo me casaría con una florista porque seguramente antes de dormir, al recostarme junto a ella percibiría un tenue olor a flores combinado con su propio aroma. ¡Qué delicia! A mí me encantan las flores, seguramente ella tendría nuestro hogar (nótese el uso intencional de hogar, no casa) espléndidamente decorado, sería una casa luminosa y con floreros estratégicamente colocados. A veces me meto a las florerías, pero las floristas nunca son agraciadas, debería comenzar por ir a las carnicerías. En fin...

En mis viajes yo también he tomado un par de fotos para él, pero creo que no se las he enviado, son estas:

La felicidad perdida. Tercera entrega. Yo también.

2009-04-30T22:44:00.000-07:00

"... entonces le dije: "Yo también..." Y cada vez que le decía algo ella me respondía: "Yo también...", y viceversa... Así que, al final, solamente por tener un experimento existencialista, le dije: "Me gustas mucho" y ella dijo: "¡Oh!""
(Boris Vian - La espuma de los días)

Alonso está en una fiesta y la observa a lo lejos, le gusta. Cuando a un chico tímido le gusta una chica suele considerarse en una posición de inferioridad ante ella, le otorga el poder y se siente vulnerable, en desventaja. Abordar a alguien es una empresa casi imposible para los tímidos, es por eso que Alonso preguntó a sus amigos quién era ella buscando que alguien se la presentara pero nadie la conocía, no pudo evitar pensar que tendría que hacer el trabajo sucio.

Alonso se acerca discretamente a ella, en el camino piensa en un ice-breaker y no se le ocurre nada. Ella lo mira acercarse, él se da cuenta y por un momento piensa en cambiar de rumbo pero eso implicaría frenar y buscar otra dirección, eso sería aún más antinatural pues no hay nadie alrededor de ella, así que dice: "Hola." Ella sonríe.

Ella se llama Isabel y es portuguesa, comienzan a platicar (¿En qué idioma? Pueden platicar en inglés, en español, o Alonso puede hablar en español e Isabel responder en portugués, definir porsteriormente).

Alonso: ¿De qué parte de Portugal eres?
Isabel: Porto.
Alonso: ¿Oporto? (Isabel ríe mucho)
Isabel: No, Porto.

Alonso sonríe, se siente cómodo, de pronto piensa: "Mientras platico generalidades con ella puedo encontrar un tema de conversación interesante, alguna afinidad". Y así continúa. Alonso ha terminado su trago, le pregunta a Isabel si quiere otro y ella asiente. Alonso va a servir los tragos, su amiga Ana se le acerca.

Ana: Hey. ¿Cómo vas? ¿Ya está enamorada de ti?

Alonso se entristece, en ocasiones piensa que no es la clase de chico de quien las chicas se enamoran, así que se limita a sonreir. Antes de volver observa a Isabel la nota ausente, mira al frente pero parece que no observa nada, parece que está triste. Alonso piensa que tal vez está equivocado, Isabel no está triste, o tal vez extrañe su país, o a alguien, no puede adivinarlo, pero ya no le queda duda, ella está triste. Isabel descubre a Alonso viéndola y le sonríe, él se acerca con las bebidas.

Al saberla triste, Isabel se convierte para Alonso en una chica mucho más accesible, pierde el miedo y se comporta con mucha mayor naturalidad, la hace reir y él ríe. Una larga sucesión de gustos y apreciaciones son discutidos, una opinión sobre alguna banda musical, libro o programa de televisión es respondida indefectiblemente así: "Yo también...".

Sin ponerse de acuerdo salen a la calle, pasean en silencio. Al pasar frente algún edificio interesante Isabel lo señala y Alonso lo observa. Ella también le muestra texturas en las paredes o el desgaste de las puertas viejas, Alonso se detiene y observa con cuidado aquello que le hacen notar.

Alonso pierde la noción de la distancia y no sabe donde está, no pasan taxis. Su cuerpo se adormece, llevan un largo trecho recorrido. Alonso no quiere hablar pero comienza a inquietarse, se siente un imbécil perdido en su propia ciudad con una chica que está bajo su responsabilidad. Isabel toma a Alonso de la mano indicando que deben doblar a la derecha. Alonso se tranquiliza, ella no está perdida. Comienza a preguntarse que debe hacer si llegan al edificio de Isabel, si subir tras ella, despedirse (pero no sabe cómo despedirse), si debe besarla... Decide dejar de preocuparse y disfrutar la caminata que se torna interminable, le gusta ese pensamiento: "Una caminata interminable con una chica linda".

Tras un potente estallido que les desconcierta un fuego artificial aparece en el cielo, sonríen y continuan caminando. Tras unos segundos de caminata silenciosa explota otro fuego artificial, y otro, y otros muchos más y no hay otro remedio mas que detenerse a observarlos. Alonso observa a Isabel, quien continúa mirando los fuegos artificiales y de pronto sabe que hacer, así que toma a Isabel de la mano y ella sonríe, aunque al principio no voltea a ver a Alonso, lo hace hasta un rato después. Se miran.

Los fuegos artificiales cesan, y ellos reanudan la caminata, el edificio de Isabel se encuentra a unos cuantos metros de donde estaban cuando se detuvieron a observar la lluvia de fuegos artificiales y Alonso se siente agradecido: una cuadra antes y el espectáculo que acababa de presenciar hubiera ocurrido en su retorno a casa, o tal vez lo hubiera visto desde la ventana de Isabel, aunque no lo sabe, pues de no haber ocurrido no hubiese tenido el valor de tomar su mano.

Alonso e Isabel se observan. Ella dice algo en portugués y es evidente que Alonso no entiende, ella sonríe (tal vez esa era su intención, que Alonso no entendiera) y le da un papel a Alonso. Antes de entrar a su edificio Isabel le señala un timbre, el 203, después la observa alejarse por un estrecho pasillo y subir unas escaleras. Alonso observa el papel, tan solo hay una hora escrita.

Unas horas después, a las 6:00Pm Alonso toca e timbre 203. Isabel se asoma por una pequeña terraza y sonríe. Alonso se recargará contra la pared mientras Isabel baja las escaleras pensando en los fuegos artificiales... uno tras otro...

La felicidad perdida. Segunda entrega. Alonso.

2009-04-30T21:33:00.000-07:00

-Yo quisiera estar enamorado -dijo Colin-. Tú quisieras estar enamorado. Él quisiera ídem (estar enamorado). Nosotros, vosotros, quisiéramos, quisierais estar. Ellos quisieran igualmente enamorarse...

(Boris Vian - La espuma de los días)

Él se llama Alonso, su nombre le sienta bien. Un chico algo serio, reservado al principio. A las chicas les hablaba con dulzura, a los chicos con sinceridad. Es un chico guapo y con carisma, tiene 23 años y todo marcha bien, hasta que de pronto toma conciencia de que nunca ha estado enamorado. Todos sus amigos han estado enamorados y él también quiere estarlo. El enamoramiento de sus amigos le produce algo de escepticismo: ¿La gente se puede enamorar así nada más, súbitamente? ¿Estos enamoramientos y desenamoramientos abruptos tienen algo que ver con el amor, son importantes? No lo sabe. Alonso tampoco sabe qué ha salido mal, ha tenido algunas novias y las cosas han marchado aceptablemente, pero no estuvo enamorado. ¿Por qué no estuvo enamorado de esas chicas? En algunos casos lo sabe, pero en otros el enamoramiento era lo más natural y no sucedió. Alonso se pregunta cuándo se enamorará y lo desea intensamente, comienza a perder la paciencia.
El carácter de Alonso comienza a resentir la ausencia de enamoramiento. En una película escucha a Stevie Wonder cantar "I believe when I fall in love it will be forever", Alonso piensa que eso aplicará para él, pero debe ser muy paciente. Es difícil ser paciente cuando uno va a las fiestas esperando encontrar a alguien y regresa solo a casa. Alonso regresa cansado de las fiestas, desmotivado, en ocasiones llora.
Cuando uno se siente solo y quiere estar enamorado es difícil concentrarse. Alonso considera despreciables a aquellas personas que tienen una ruptura y después se abandonan o sacan malas calificaciones. Alonso no puede saber como reaccionaría ante la tristeza o la pérdida, ante la ansiedad y la soledad actúa aceptablemente, pero sabe que no es el mismo.
Un buen día Alonso se divierte considerablemente en una fiesta, tal como antes, él se da cuenta, sus amigos lo perciben y se alegran por él. Al día siguiente Alonso sabe la causa, en la fiesta ya no deseaba conocer a alguien.

La felicidad perdida. Primera entrega. La alberca.

2009-04-29T19:09:00.000-07:00

Nothing sorts out memories from ordinary moments.
Later on they claim remembrance when they show they scars.
That face he had seen was to be the only peacetime image to survive the war. Had he really seen it?
Or had he invented that tender moment to prop out the madness to come?
(La Jetée, Chris Marker)

Lugar: Una vieja casa a las afueras de la ciudad. La casa es elegante pero es muy evidente el deterioro. Hay una alberca grande, y junto a la alberca un árbol cuyas hojas caen en el agua.

Él la recuerda constantemente, también piensa en ella. No es lo mismo.

Ella habla de la nieve en sus cartas, él la imagina caminando con dificultad a través de la nieve hasta llegar al tranvía que la llevará a la universidad. Además de imaginarla la dibuja, es un buen dibujante. Piensa en ella frecuentemente, pero sobre todo la recuerda junto a la alberca sacando las hojas pausadamente con una red. Algo en ese recuerdo le obsesiona, un significado oculto cuya importancia no alcanza a entender.

Días prácticamente iguales.

Estudian echados en el pasto junto a la alberca, libros a su alrededor. Están desnudos. Estudiarán siete horas, después se relajarán, beberán cerveza y finalmente harán el amor. La ternura que se profesan no excluye el sexo duro, pero ahora sólo yacen desnudos en el pasto, estudiando.

La mañana siguiente. Cuando él despierta ella no está a su lado. Uno de sus mayores placeres es despertar y observarla aún dormida, desnuda. Eso casi nunca sucede, ella siempre despierta antes y se levanta a lavar los platos o a preparar desyuno. Él nunca se lo ha dicho, pero quisiera que ella permaneciera en la cama hasta que él despertara y pudiera verla, pero no hay forma de saber si ella despierta mucho antes que él. Tal vez ella permanece en cama un buen rato observándolo, tal como a él la observaría si despertara primero, pero tampoco puede saber. No quiere pensarlo, pero sabe que un día al despertar ella no estará a su lado, tampoco estará lavando los platos ni preparando el desayuno, simplemente estará lejos. Después de pensar todo esto la busca en la cocina y no está, tampoco está en el baño, la encuentra en el jardín, sacando pacientemente hojas y hojas de la alberca, con una larga red. Esa imagen resume la tristeza subyacente de esos días, sus últimos juntos, él no lo entiende pero lo percibe con alguna vena secreta e intuye un dolor o malestar cercano a una amputación, debe sostenerse contra la pared. Los días parecen haber adquirido un compromiso con la tristeza.

Ahora ella está lejos, él la recueda sacando hojas de la alberca en esos días de perpetua desnudez.

(Derechos reservados)

Memorias de un hijo de puta. Primera entrega.

2009-04-28T21:13:00.000-07:00

Pertenezco a esa categoría de hijos de puta que aman a los animales, por eso mientras ella lloraba por mi ruindad yo no dejaba de acariciar a su perro. Ella me preguntaba si nos volveríamos a ver, con tristeza le respondía que no, (la tristeza se debía a que no volvería a ver a su perro, con el que me había encariñado notablemente). A ella le tenía cariño también, pero uno mucho muy distinto, mucho menos sincero.
Todavía nos vemos ocasionalmente, evito a toda costa dichas entrevistas aunque a veces me falta ingenio para inventar un pretexto verosímil que me exima de verla. Esos días me parece que no puedo levantarme de la cama, le llamo para preguntarle por el perro y pedirle que lo lleve, promete que lo hará y nunca cumple. Como soy un caballero (un caballero puede ser un perfecto hijo de puta, eso confunde a las mujeres pues para ellas una cosa excluye a la otra) acudo puntual a la cita e invariablemente ella está esperándome, me castiga insinuando que quiere volver conmigo y me extraña (asunto que no deja de sorprenderme) aunque no del todo porque puedo resultar encantador (un hijo de puta también puede ser encantador) y con ella lo fui, al principio.
Hay una película malísima cuyo nombre no vale la pena ni mencionar, pero tiene un diálogo memorable:
Personaje A: ¡Me jodiste la tarde!
Personaje B: ¡Tengo derecho a joderte la tarde, tú me jodiste la vida!
Yo no le jodí la vida, sólo me porté como un hijo de puta. No era mi intención, pero como pueden adivinar un hijo de puta no es necesariamente malintencionado, en fin, soporto estoico que me joda la tarde durante una hora y media.
Le pregunto por el perro y me contesta que el perro está bien. El perro es feliz, vive rodeado de afecto en un buen hogar y lo recuerdo recibiéndome efusivo cuando visitaba a su desventurada ama, los ojos se me llenan de lágrimas, ella me malinterpreta y cree que estoy triste porque nuestra relación no funcionó. Me despido algo melancólico, pensando que si me extraña y quiere volver conmigo tal vez no fui un hijo de puta, pero sé que lo fui y lamentablemente en el mundo hay hijos de puta mucho peores, eso me horroriza.
Mientras se aleja deseo que en el futuro sea muy feliz y espero sinceramente no volverla a ver.

(Inspirado en hechos reales)

Carrusel

2009-04-27T20:21:00.000-07:00

Me gustan los carruseles, tal vez porque me recuerdan a Holden observando a su hermanita Phoebe dando vueltas y vueltas en uno de sus caballitos, mientras una lluvia torrencial caía sobre él. Me parece que dijo: "It started raining like a bastard".

La felicidad es para todos...

2009-04-25T23:37:00.000-07:00

1:40Am Sur de la Ciudad de México.

No tengo sueño y me da por ponerme a pensar. Pésima idea. Reviso viejas fotos y me encuentro con estas que me fascinan y me pregunto (otra pésima idea): ¿La felicidad es para todos? La respuesta es evidentísima: Claro que no, la felicidad es elitista.
Por cierto, escucho a Cocteau Twins una maravillosa banda.
En fin, mañana es domingo (un pésimo día) y no tengo idea de lo que será mi itinerario. La cineteca está cerrada por una epidemia (¿o pandemia?) y aunque no voy a museos todas las semanas (ni mucho menos) me agobia que estén cerrados. Un amigo desea que en esta epidemia muera muchísima gente (lo dijo en serio). La felicidad no es para él y lo lamento, aunque ahora que lo pienso lo felicidad pudo ser suya e hizo tonterías, tal vez una felicidad muy distinta le aguarde en el futuro, ciertamente esta ya no.
¿La felicidad es una? ¿Hay distintos tipos de felicidad? ¿La felicidad es algo personalizado? No lo sé, ya dije que es mala idea pensar y tal vez peor preguntarse cosas, porque una pregunta lleva a otra y a otra y a otra y de pronto tienes muchas cosas que responderte e incluso has olvidado muchas preguntas.
No sé cuando tendré otro proyecto pero seré paciente, la siguiente semana concluiré algunos pendientes y me mantendré ocupado. Tal vez pueda ir al gimnasio en la mañana y en la noche (maravillosa idea). Tal vez la paciencia es la felicidad, si es así, la felicidad es para mí.

Art...

2009-04-25T23:29:00.000-07:00

2D - 3D

2009-04-25T23:14:00.001-07:00

Elefante y rinoceronte

2009-04-25T11:46:00.001-07:00

Una salida al campo

2009-04-25T11:22:00.000-07:00

Plegaria

2009-04-22T22:31:00.001-07:00

Sopot

2009-04-22T00:19:00.001-07:00

Sopot es muy lindo.

Bote varado - bandera

2009-04-20T12:37:00.000-07:00

Antes del atardecer / R.

2009-04-19T21:15:00.000-07:00

Antes del atardecer.
Vi una película que me gustó muchísimo: “Antes del atardecer”, de Richard Linklater. Hay un momento que puede pasar desapercibido por su aparente trivialidad, pero si se observa atentamente resulta estremecedor por su gran belleza.
La pareja protagónica (Ethan Hawke y Julie Delpy) sube unas escaleras hacia el departamento de ella, fueron amantes hace años y la posibilidad de sexo es latente. Eso es todo, pero la realización de la secuencia muestra cientos de detalles y emociones que hacen de la situación algo memorable. La acción se registra en un largo plano sin cortes que dura casi un minuto, pero en esos cincuenta y tres segundos pasa tanto, observas en los rostros de ambos toda la incertidumbre, el nerviosismo, la empatía, las sonrisas, la forma en que se cruzan las miradas ocasionalmente, como cada uno sube las escaleras pensando no sólo en el otro sino también en su historia, en cómo llegaron hasta ahí, también miras la historia de las escaleras y la pintura maltrecha en las paredes, el silencio, el no saber qué decir, no saber cuántos pisos vas a tener que subir, la soledad, la esperanza y el desaliento, el desamparo de ella que no deja de abrazar a su gato, el desencanto de él sumido en un matrimonio infeliz, la timidez, etc. etc. etc.

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R.
Estaba viajando y decidí visitarla, después de casi cuatro años de no verla. Le escribo a E. para invitarle un café, prefiero que no responda a una simple invitación a tomar café que a una propuesta de pasar algunos días juntos.
Hemos seguido escribiéndonos todo este tiempo: yo cartas interminables, algunas muy bonitas e inspiradas, E. respuestas telegráficas que a veces me hacen llorar por su frialdad. A veces siento que algo en sus cartas se deja entrever, amor tal vez (porque me amó), y pienso que un frágil dique contiene sus sentimientos hacia mí y hace un gran esfuerzo para evitar que se desborden. Pero tampoco me hago ilusiones, de lo último no puedo estar seguro y E. siempre tarda demasiado en responder (no pocas veces he estado seguro de que no sabré nada más de ella).
Ocurre algo que no espero: E. me responde al día siguiente y me invita a pasar unos días en su casa. Me sorprendo contestando algo aún más inesperado: declino la invitación, insisto en tomar un café con ella, le pido sus teléfonos y prometo llamarle cuando llegue a P. Aún así ella se ofrece a recogerme de la estación, me pide el día y la hora de mi llegada.
Ella no está en el andén, no me sorprendo. Muchos son recibidos con júbilo, otros se alejan en silencio. Voy saliendo de la estación cuando nos encontramos, a partir de entonces comienza la incertidumbre: no sé como saludarla, no sé qué decir, pero sobre todo no sé nada de E. (en estos años de correspondencia hemos omitido hablar de tantos temas).
Nos dirigimos a su auto, estoy por decirle que no tengo ningún hotel reservado cuando me informa que vamos a su casa en R. (un pequeño pueblo a una hora de P.), en su casa saben de mí y saben de lo nuestro (eso sonó a que somos amantes y que nuestra relación está prohibida, quise decir que su familia sabe que fuimos novios durante los pocos meses que E. pasó en M.) y hay una comida en mi honor (así lo dijo, en mi honor). Ante el exceso de atenciones siempre me he sentido culpable, pero de pronto recuerdo que E. ha sido la única chica con quien no fui un hijo de puta y me tranquilizo. Le pregunto si después de la comida me llevará al hotel que no tengo reservado y todo se vuelve más confuso: me dice que me voy a quedar en su casa. No tengo idea de lo que está pasando ni de lo que pasará, E. se ve tranquila y me sonríe ocasionalmente. Me pregunto dónde dormiré, si tendremos sexo, si me sigue queriendo, si me sigue amando, en qué está pensando, si la sigo queriendo, si la sigo amando, cómo tendremos sexo, si tiene novio, etc. Siento lo mismo que Ethan Hawke mientras sube las escaleras.
Llegamos a R. Su familia es extremadamente amable, más que amable, encantadora, E. hace una muy aceptable labor de traducción simultánea y me siento cada vez mejor, salvo por el hecho de que mataron un conejo y lo prepararon para mí, he sido vegetariano años y me siento culpable porque me lo voy a comer (no voy a desairar a su hermosa madre). El conejo sabía muy bien, el pobre, y me la paso de maravilla con esa hermosa gente, que no se parece nada a mí y de quien quisiera aprender a vivir sencillamente y sin pretenciones.
Después de comer E. y yo andamos en bici, me muestra su pueblo de mil habitantes. Es un lugar muy hermoso, pequeño pero con su propio museo y una biblioteca muy completa, dos cantinas (llenas a todas horas), un supermercado, una escuela con un solo salón, una iglesia bonita, una estatua, un restaurante desangelado (donde después corroboré que se come muy bien) y un pequeño lago.
Dice Martin Amis: “Ante el amor y ante la muerte nos hacemos las mismas dos preguntas: ¿Eres tú? ¿Es ahora?”. Me pregunto si esta plenitud, si andar en bici con esta chica linda en este lugar remoto, si este aire puro que respiro, si esta ligereza que siento es el amor. Después de dos minutos me doy cuenta de que no lo puedo responder y no me importa, como tampoco importa si E. y yo tendremos sexo, si nos seguimos queriendo o si nos seguimos amando. Lo que importa es que estoy feliz en R.

Insoportablemente fatuo

2009-04-15T15:39:00.000-07:00

Llevo tres días seguidos yendo al gimnasio, el dolor atenaza mi cuerpo pero no voy a renunciar. Evidentemente aún no hay resultados, pero la sola idea de cómo me voy a ver si soy constante hace que valga la pena este sufrimiento. Hace dos años compré un traje de baño hermoso que aún no estreno, la perspectiva de sacarlo del clóset y no sólo usarlo sino lucirlo me estremece. Es un traje de baño tan hermoso... sin esos 3 kilos de más en mi panzita y más firmeza se vería de maravilla.

Voy a un gimnasio de serie B que está a dos cuadras de mi casa, a cinco minutos a pie y uno en bicicleta (voy en bicicleta). Si estuviera más lejos no iría, me conozco. Estando en el gimnasio pienso muchas tonterías como siempre. Me pregunto en qué soy distinto de la gente que va y no puedo saberlo, supongo que soy más encantador y tengo mejor gusto, que ellos gustan del rock en español del gimnasio mientras yo me desconecto con mi iPod. El playlist de hoy: Goldfrapp, Joy Division y James. El playlist de ayer: Belle & Sebastian, Johann Sebastian Bach y Franz Ferdinand.
Hace varios años aún creía en la gente, les otorgaba el beneficio de la duda. Hoy para mí toda la gente es fea y tonta mientras no demuestre lo contrario. La gente del gimnasio paga con silencio y distancia mi desencanto. Mi insructor es amable, me pone rutina tras rutina que yo ejecuto obstinadamente, mientras el resto de la gente interactúa. No me interesa.
¿En qué me parezco a esa gente? En la insoportable vanidad que me carcome, sentirnos bien es un privilegio colateral, vamos ahí para vernos bien. Todos buscamos vernos reflejados en las paredes de espejo mientras nos ejercitamos, como si nos observáramos follar en los techos de espejo de los moteles. Despues del gimnasio me voy a trabajar, no sé si mis compañeros de vanidad tengan empleos remunerados, seguro que algunos no.
El resto del día me siento bien y ligero, con más hambre de la que acostumbro tener pero siendo cuidadoso con mi apetito porque uno de los tantos aparatos del gimnasio me decía que en veinte minutos de esfuerzo constante apenas quemé 200 calorías... suena a muy poco. Esas cosas te hacen pensar: un chocolate que devoro en un minuto puede equivaler a 400 calorías... Dios mío, el tipo de cambio es terrible, como cambiar pesos por euros.
En fin... hablando de ligereza hace un par de años estaba en Madrid con mi querida amiga Claudia platicando de la publicidad de Lacoste. Había una maravillosa campaña publicitaria donde chicas lindísimas saltaban y saltaban y se veían tan ligeras y gráciles,que te hacían sentir bien. Otro amigo nos preguntaba de los anuncios y nosotros algo ebrios elogiábamos toda esa plasticidad, gente hermosa saltando como se brinca un charquito después de una lluvia moderada. En fin, así me quiero ver y sentir.

Objeto encontrado al azar - Graffiti

2009-04-14T22:40:00.000-07:00

Reflexión sin importancia 2: Me gusta lo bello

2009-04-14T21:57:00.000-07:00

Haré un par de declaraciones incendiarias y divagaré un poco.

Me gusta lo bello, muchas cosas pueden serlo en el mundo, así que señalo que me gusta lo bello y estilizado. Uno de mis mejores amigos dice que mi verdadera vocación es el diseño de modas, puede que tenga razón. Lo cierto es que me encantan los aparadores y prefiero a la gente bella. Una vez alguien me preguntó si "X" me caía bien, le dije que no, y que no me interesaba conocerla porque mi cuota de amigas feas ya estaba cubierta. ¡Qué horror! Eso no es cierto, no tengo tal cuota aunque sin duda prefiero tener amigas bonitas, y muchas lo son. ¿Pero si fuera cierto sería algo malo? Todo el mundo prefiere tener sexo con gente bonita, y mis amigos con novias feas no están contentos. También es cierto que mucha gente fea está amargada.

¿Soy malvado, frívolo y fatuo por pensar así? ¿No somos así todos?

Incluso el gran Boris Vian esribió una memorable novela llamada "Que se mueran los feos", que tristemente arrojaba una conclusión espantosa: en una campaña de exterminio de feos, los sobrevivientes serían altamente cotizados como objetos de deseo.

Esto no es una nota aclaratoria ni una disculpa, pero espero no perder a los lectores feos después de este post que no es para tomarse en serio. Considero que la gente fea es igualmente importante para la sociedad que la gente bella y tambien puede ser muy inteligente. En fin, los dejo con una foto de un aparador qué me encanta.

Pute salope

2009-04-10T22:15:00.001-07:00

Conozco unas cuantas...

Mi gran amor

2009-04-10T21:34:00.001-07:00

Muchas veces la gente no puede explicar su comportamiento, otras tantas actúa congruentemente pero sólo al momento de verbalizar comprende el motivo de sus acciones.
Una vez escuché una entrevista a Morrissey y dijo que siempre quería las cosas de una forma precisa, y si no eran exactamente como él deseaba, entonces no quería absolutamente nada,. Yo pensé: "Soy igual, soy inflexible, y si siempre estoy buscando defectos en la gente o en las cosas es por eso, porque si no son tal y como las deseo o idealizo no quiero nada". Sobra decir que en el plano amoroso es una pésima idea, si encontrar una buena chica es difícil resulta virtualmente imposible encontrar a la chica de tus sueños. Sé que esa actitud es mi perdición, pero algún día puede ser mi redención.
Un día caminando por Varsovia vi a la chica de mis sueños en un cuadro, alguien la pintó para mí. Pienso en las posibilidades:
1. Mi mujer ideal también es la mujer ideal del artista, sólo que él sabe pintar y yo no, y por tanto la pudo plasmar en un lienzo.
2. Mi mujer ideal es una chica cualquiera para el artista y la pintó en un lienzo.
3. Mi mujer ideal es la esposa del artista.
4. El artista está buscando a la mujer que pintó, y al igual que yo se pregunta si existe.
Etc. Etc. Etc.

¿Por qué la mujer del cuadro es mi mujer ideal? Porque es elegante, encantadora, sabe andar en bicicleta, tiene porte, porque siempre me he imaginado así a Helena de Troya, porque tiene buen gusto, porque es sofisticada pero sencilla, porque le gusta leer... entre otras cosas. No sé.
La galería de pintura estaba cerrada ni siquiera pude saber el precio del cuadro. Espero algún día encontrar a la modelo del cuadro.

La felicidad

2009-04-09T22:27:00.000-07:00

Dicen Los Smiths:
And if you must go to work tomorrow
well if I were you I wouldn´t bother

for there are brighter sides to life
and I should now
because I´ve seen them, but not very often...

Una vez leí no sé dónde que la diferencia entre la tristeza y la felicidad radica en que la tristeza no tiene fin, y la felicidad sí. Para mí la diferencia radica en que la tristeza es reconocible y la felicidad no tanto. ¿Cuál es la diferencia entre dicha, plenitud, felicidad y alegría? No lo sé...

El día que tomé estas fotos estaba feliz o algo así, tenía una cita con una chica guapa y deambule horas sacando fotos antes de verla. Ojalá que todos los días uno tuviera citas con chicas lindas y tiempo que perder antes de verlas. No sé si eso sea la felicidad, pero sin duda estaría de mejor humor.

La tristeza

2009-04-04T21:43:00.000-07:00

Mucha de la gente más infeliz no odia la vida, la amaba intensamente pero la jodió de tal manera que ya no puede recuperarse. Decía Pavese: este cuerpo no volverá a empezar.

The best place to be...

2009-04-03T23:24:00.000-07:00

Is being in love the best place to be? I don´t fucking think so...

Hay una película increíble que se llama "Bell, book, and candle", dirigida por Richard Quine en 1958. La trama se reduce a esto: La hermosa Kim Novak es una bruja (literalmente) y no puede enamorarse de James Stewart, que es su vecino o algo así. Para poder enamorarse Kim Novak debe renunciar a sus poderes, (todos sabemos que la realidad es distinta, cientos de miles de brujas del Distrito Federal se enamoran, según dicen). En contra de las advertencias familiares y del sentido común renuncia a la magia y se enamora de James Stewart. Semanas después Kim Novak está muy triste en su cuarto, entra su tía y muerta de curiosidad le pregunta qué se siente estar enamorada, ella responde que es la peor cosa del mundo, eso o "It feels awful...". No contaré más, les recomiendo la peli.

También hay quien dice que el amor es un perro infernal, o que el amor es más frío que la muerte. No estoy de acuerdo con eso, estar enamorado no es la peor cosa del mundo, ni la mejor, ni nada, es importante e instructivo y ya, creo. Si pudiera hacer magia como Kim Novak en la película, o como Samantha, la bruja de "Hechizada" y tuviera que renunciar a mis poderes para poder enamorarme no sé si lo haría. Me resulta más interesante preguntarme si renunciaría a mi capacidad de enamorarme para tener poderes sobrenaturales y poder hacer magia... En fin, no tiene ninguna importancia.

Oscar Wilde is on my side

2009-03-29T22:27:00.000-07:00

Eso lo dijeron Los Smiths en su maravillosa canción “Cemetery gates”.
Recuerdo que cuando era niño y leí “El príncipe feliz” lloré inconsolablemente, durante mucho tiempo me pareció la cosa más triste del mundo. De vez en cuando releo a Wilde, sobre todo sus cuentos y sus aforismos, no sé si sea mi edad, pero cada vez me parece más evidente el desencanto que subyace.
Años después visito la tumba de Oscar con muchas reservas (ir cementerios nunca ha sido de mi agrado), pero en fin, es sólo una vista de cortesía. Sobre el sepulcro se erige una estatua horrible aunque eso no tiene importancia, lo que me gusta es todo aquello que la gente escribe ahí, sus demostraciones de afecto, besos, poemas, canciones, etc. Ni en las tumbas de Jim Morrison o Edith Piaf se puede encontrar tanto cariño. Me siento aliviado, aún en estos tiempos vulgares en los que vivimos muchas personas en el mundo siguen pensando que Oscar Wilde está de su lado.

Reflexión sin importancia 1: Fotos de infancia

2009-03-22T23:24:00.000-07:00

Leí una novela excelente: High fidelity, de Nick Hornby. Rob es el personaje protagónico y no se considera un amargado (aunque lo es), más bien sufre por haberse decepcionado.

Rob piensa en fotos de él cuando era niño, también en fotos de celebridades en su infancia. Recuerda la de Paul McCartney y la ternura que le provocó observarla, ese niño no sabe de todo lo bueno que le espera: un talento increíble, gran música, una fortuna, niños adorables y un matrimonio sólido (la novela se escribió antes de que Paul enviudara de Linda, por lo tanto no se había enredado con esa mala mujer a la que le falta una pierna).

También piensa en las fotos de aquellos individuos malogrados: los Kennedys, los que se aventaron a las vías del tren, los asesinados, los locos. Yo pensaría en River Phoenix, Cesare Pavese y Jean Vigo, gente no exactamente malograda, pero que sí murió demasiado joven y me entristece. A River Phoenix lo recuerdo en “Cuenta conmigo”, pero me cuesta imaginar a Cesare Pavese como un niño, y de Jean Vigo sólo he visto fotos ya postrado en cama por la septicemia que lo mató.

Ahora Rob recuerda una foto de su infancia: está vestido de vaquero y apunta directamente al objetivo. Su exnovia decía que esa foto era linda, pero él sólo tiene ganas de disculparse con el niño y decirle: “Lo siento, te decepcioné, yo soy la persona que debía cuidar de ti y lo jodí todo, tomé malas decisiones en malos momentos y te convertí en mí”.

Leer cosas así te hacen reflexionar. Observo fotos de mi infancia, me siento feliz y algo melancólico también, no he cambiado mucho. Me pregunto: ¿He decepcionado a este niño? ¿Si nos conociéramos estaría orgulloso de mí? (Esto significa en otras palabras: ¿Estoy contento con la vida que llevo?). La respuesta no la sé, no es nada fácil. Me siento feliz de muchas cosas y otras tantas me quitan el sueño. Creo que mi vida es mejor que la de la inmensa mayoría (disculpen) pero eso no me hace más feliz que la inmensa mayoría. Estoy orgulloso de mí en cierto sentido, y muy avergonzado también. Rob tiene 36 años y jodió su vida, pero incluso él tiene esperanzas, yo tengo diez menos (pienso que debo quitarme un par de años, pero no lo haré), y con diez años menos puedo corregir esas cosas que me amargan, ser más productivo, constante, trabajar más y estar muy orgulloso de mí, dejar de maquilar para ganar dinero y hacer mis propios proyectos y sé que este asunto está en mis manos.

Creo que si conversara con mi pequeño yo lo haría llorar amargamente, seguro, y podría decirme: “¿Cómo pudiste?”, o: “¿Cómo pudiste hacerme esto a mí?”. Pero también lo sorprendería muy gratamente y sería muy feliz por algunas cosas que le contaría, lo haría reír, podría asombrarlo. Le diría: “En mucho años vas a estar en París, en un restaurante donde se filmó una película muy famosa, comiendo creme brulee en compañía de una chica linda, y vas a ser muy feliz”. Y le enseñaría esta foto:

Mi pequeño yo sonríe, no vale la pena contarle el final de la historia.